"Lire les paroles qu’un homme, dont on ne connaît généralement ni le
visage ni la vie, a écrites tout spécialement à votre intention sans
oser espérer que vous les liriez un jour, vous qui êtes si loin, si loin
sur d’autres continents, d’une autre langue. Peut-être habite-t-il
actuellement une grande maison de campagne au bord du Tibre ou un
quarante-septième étage dans New-York illuminé, peut-être est-il en
train de pêcher l’écrevisse, de piler la glace pour le whisky de cinq
heures, de caresser sa femme sur le divan, de jouer avec ses enfants ou
de se réveiller d’une sieste en songeant à tout ce qu’il voulait mettre
de vérité dans ses livres, sincèrement persuadé de n’avoir pas réussi
bien que tout y soit quand même, presque malgré lui."
Louis Calaferte, Septentrion
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