A la librairie des voyageurs pas un seul livre corné. Quelques promeneurs endimanchés caressent même la moquette de leurs souliers vernis. Rien qui ne vaille. Et si l'aventure résidait ce matin dans les légumes et les fruits oubliés du calibrage. Je me faufile dans la foule du marché Saint- Louis; j'admire ébloui les formes sauvages des pommes de terre, imagine le sillon dont elles sont issues, hume les épices sur les étals gourmands. Brest est marine; le marché Saint- Louis s'active quant à lui sur une terre humide, sur une terre d'humus. Et cela me repose.
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