« Dans l'obscure intimité du creux de la chaussure est inscrite la fatigue des pas du labeur. Dans la rude et solide pesanteur du soulier est affermie la lente et opiniâtre foulée à travers champs, le long des sillons toujours semblables, s'étendant au loin sous la bise. Le cuir est marqué par la terre grasse et humide. Par-dessous les semelles s'étend la solitude du chemin de campagne qui se perd dans le soir. A travers ces chaussures passe l'appel silencieux de la terre, son don tacite du grain mûrissant, son secret refus d'elle-même dans l'aride jachère du champ hivernal. À travers ce produit repasse la muette inquiétude pour la sûreté du pain, la joie silencieuse de survivre à nouveau au besoin, l'angoisse de la naissance imminente, le frémissement sous la mort qui menace. »
Extraits de Chemins qui ne mènent nulle part (Gallimard). Heidegger
Nous allions dîner Au clochard céleste, Adèle m'avait dit: "attends, je mets mes escarpins."
L'emploi d'un terme si vieillot m'avait touché. J'avais pensé: j'attendrai pour le frémissement sous la mort qui menace. Heidegger et Van Gogh peuvent aller se rhabiller.
J'ai longtemps confondu: Bob Dylan, Dylan Thomas et Thomas Mann.
Pourtant on m'a interdit d'écouter Highway 61 revisited de l'un d'entre eux: une amie s'est trompé à une bifurcation ( à l'intersection du Y grec) et en est morte.
De l'autre, que la montagne est belle, je ne suis jamais allé.
En revanche, j'ai lu avec plaisir Sous le Bois Lacté de Bob Dylan Thomas Mann. Le titre me fait penser à la vache qui rit.
Un cosy reposait un bébé sur un parquet en bois flottant.
Extrait pour l'occasion d'un tableau de Caillebotte,
Torse nu, j'évitais ainsi la main légère l'intervention de la DASS.
Ma belle s'acoquinait avec ses amies à une soirée menthe fraîche.
Et j'avais pour compagnie:
Mog Edwards et Myfanwy Price sincèrement amoureux ne se sont jamais vus et refusent de le faire; la femme du facteur lit toutes les lettres, ouvertes chaque jour à la vapeur; Monsieur Dugh, l'instituteur, a commandé La vie des empoisonneurs illustres pour supprimer son épouse; le boulanger Dai Miche possède deux femmes une diurne et une nocturne.
Ne pouvais- je rêver meilleure compagnie?
"Nous ne sommes ni tout à fait mauvais ni tout à fait bons Nous qui vivons à l'ombre du Bois Lacté Et toi, je sais, Tu seras le premier A voir nos vertus plutôt que nos vices."
Ce soir- là, par solidarité, je me finissais au mojito.Et je demeurais six pieds sous- terre jusqu'au retour des belles canailles.
"Comme nos habitudes paresseuses nous font nommer et juger les rues, les destins, les gens, parce que nous cédons toujours à la séduction des mots. Cette jeune fille n'était- elle pas au fond, de toutes celles que de curieux hasards lui avaient fait rencontrer la nuit passée, la plus gracieuse, pour ne pas dire la plus pure? Il ressentait quelque émotion quand il songeait à elle."
"Quand Fridolin passa la porte et se retrouva dans la rue, (...) il fit exprès de prendre un pas plus rapide et plus vif que ne le voulait son humeur du moment." Arthur Schnitzler La nouvelle rêvée
« Une assiette de fausses dents compte beaucoup plus pour un américain qu’une miche de bon pain. La séquence est la suivante : mauvais pain, mauvaises dents, indigestion, constipation, mauvaise haleine, frustration sexuelle, maladie et accidents, table d’opérations, membres artificiels, lunettes, calvitie, problèmes de vessie et de rein, névrose, psychose, schizophrénie, guerre et famine. Les américains sont des buveurs de whisky, de gin et de bière qui ont perdu depuis longtemps tout goût pour la nourriture. En perdant cela, ils ont aussi perdu le goût de vivre. Le goût de la joie. De la bonne conversation. Bref, de tout ce qui compte. »
Une leçon de piano. Non une leçon de consommation de marijuana par un professeur aux cheveux hirsutes. Taking Off est une satire sociale sur les relations entre générations. Quelques scènes corrosives: la leçon sur la consommation de joints sous l'autorité d'un psychologue et de la police donc ou encore l'apparition endiablée de Tina Turner.
Encore enfumés, abandonnons- nous à un poker déshabilleur! Si nous ne parvenons pas à nous libérer, le conventionnel alcool nous y aidera. La fuite est vaine: les parents n'éviteront pas l'ennui. Les psychologues, la police et nos consciences coupables sauront tous les rappeler à l'ordre.
Un tableau de Lucian Freud, le portrait de Gonzales.
La nuque d'un taxi, Eric Von Stroheim!
Un sourire de ma belle, les lèvres incarnates de Silvana Mangano.
Parfois, cette inclination peut prendre un visage plus inquiétant: je me guéris par la ressemblance. Lorsque la réalité me brûle les yeux, j'égrène un aconit et ses petits globes noirs enveloppés de pellicules blanches en forme de paupière et me soigne.
En mourir?
Pythagore est bien mort massacré. Poursuivi, par une horde de villageois furieux, il a refusé de traverser un champ de fèvres bien trop ressemblantes à son goût au sexe d'une femme.
Maison de Duncan Grant, Charleston via Du toit à toi
Ce cercle d’artistes et d’avant-gardistes se sont rencontrés au cours de leurs études supérieures, et ont commencé à se réunir en 1904 dans une maison du quartier de Bloomsbury, à Londres. Se croisent alors, Virginia Woolf, Leonard Woolf, John Maynard Keynes, Robert Fry, Clive Bell, Aldous Huxley, T.S. Eliot, E.M. Forster, Lytton Strachey et Bertrand Russell...
Je l’ai revue par hasard au détour d’une rue. Nous étions à quelques pas d’un parc, nous nous sommes assis, nous avions l’air d’une déclinaison latine.
Autrefois j’aimais prononcer ton prénom. Adèle. Adèle. Adèle.
Tu m’as dit que tu venais d’avoir une enfant. J’ai traduit que tu ne t’appartenais plus. Tu ne m’as pas parlé du géniteur, bien moins important que ta progéniture.
Adèle et Juliette. Tu seras du genre à partager tes fringues avec ta fille.
Je t’ai serré la main en guise d’au revoir. Tu m’as caressé les doigts.
En entendant les trilles des fauvettes, j’ai compris que je ne t’écoutais plus.
J’en ai fini avec Adèle. Mais je lui laisse les derniers maux.
" Si Dostoievski avait été directeur d'une banque suisse, ça aurait été une perte irréparable pour l'humanité, mais il aurait ri comme un véritable possédé.
Quoiqu'il en soit, tu es plein d'avenir comme je suis plein de passé."
Je n'en ai pas fini avec Adèle.
Adèle, c'est avant tout un adjectif aux sonorités féminines: ce qui ne se montre pas, ce qui se cache.
C'est une terre éloignée balayée par des vents pôlaires qui viennent brûler la cuirasse de marins égarés. C'est une terre plate? Soit Adèle est plate.
Je les ai découvertes sur la pointe des pieds et j'ai tiré sur mes doigts accrochés au rebord terrestre. Cette position du voyeur m'a donné l'envie d'en finir avec la théorie cartésienne de la connaissance: l'idée claire et distincte.
Son bestiaire. Je lui connais un chat.
Adèle avance masquée.
Elle est indistincte.
Elle me procure des sentiments confus.
Etait -elle plus grande que moi? Je ne me souviens plus exactement. Enfin elle était élancée. Sa soeur était mannequin au Mexique. Je me souviens de ce détail parce qu'elle n'était pas mannequin mais elle était belle et j'aimais regarder sa peau laiteuse. Une fois même, alors qu'elle était de profil, je l'ai imaginée dans son bain au lait d'ânesse.
Adèle était diplômée en psychologie. Un jour, nous étions à une terrasse, nos visages étaient réchauffés outrancièrement par les premiers rais de lumière, nous ne pouvions nous cacher derrière des lunettes noires, elle me dit: je crois trop à la pensée magique.
Quand j'étais nietzchéen (2009), De la supériorité des femmes (2008), Orfelin (2010)
J'ai lu les romans d'Alexandre Lacroix dans cet ordre- là. Les histoires se sont superposées. Des moments charnières enchâssés. Des rencontres, des défits d'adolescents, des ratages d'adulte, des nuits d'ivresse et un besoin d'intensite.
Reste cette corde, celle qui a servi à son père à passer le pas. Il reste la marque sur la poutre de la maison familiale. Alexandre Lacroix a besoin d'esthétiser sa vie, faire de sa vie une grande oeuvre. Il se dit pauvre en empathie, dénué d'empathie? Il a besoin de chaleur, de consommer de la peau. Il tire sur la ficelle et l'on découvre avec lui les cruautés de l'existence où chacun tour à tour se fait maître et esclave, marâtre, salaud, père indigne, homme à femme, enfant libre.
Ne pas rire, ne pas pleurer mais comprendre. L'humour d'Alexandre Lacroix met de la distance et permet de vivre les faillites et les recommencements.
Les histoires d'amour ont besoin du moment opportun, ni trop tôt, ni trop tard.
Ces rencontres auraient pu suivre d'autres voies dans un lieu différent. Parfois l'on s'habitue à une présence, mais il est déjà trop tard. L'inconnu(e) s'en est allé(e).
Les robes fourreau aux motifs de papier peint mettent en valeur les allures des sylphides; l'air n'y pénètre pas, il se raréfie jusqu'à l'asphyxie.
Une autre époque serait- elle plus propice An 2046. Une autre chambre que la 2046?
Recevoir des lettres enfiévrées d'un japonais sur du papier aussi fin que du papier à cigarettes, lire des nouvelles de karaté et s'endormir dans un taxi sur un siège de moleskine.
Conversation entre deux hommes dans les toilettes Chez Michaud
- C'est Zelda. Elle me dit que je ne pourrai jamais rendre une femme heureuse avec ce bout de peau. Je ne suis pas bien monté, me répète- t-elle.
- Montre. Silence. Il est "tout à fait normal."
L'après- midi, lors de la visite du Louvre, Hémingway repense à cette scène avec son ami Francis Scott Fitzgerald. Ils regardent tous les deux une statue grecque. Hemingway se doit d'ajouter qu" au fond, ce n'est pas une question de taille au repos. Cela dépend aussi des dimensions qu'il prend en activité, et c'est aussi une question d'angle (...) Zelda ne cherche qu'à te détruire."
Il aurait pu rajouter: un conseil. Dis- lui qu'avec la ménopause ses dents commenceront à se déchausser et que ses seins si fermes aujourd'hui finiront bien par renoncer à toute cette pesanteur.
Scott, franchement, est- ce que tu l'aimeras toujours lorsque ses seins se feront gants de toilette?
"Portrait de Laetitia. Se prête sans se donner. Ne sait pas ce qu'elle veut, mais sait très bien ce qu'elle fait. Ne dis jamais tout à fait non, jamais vraiment oui non plus. Cette fille est une énigme en collant noir. Du charme. Beaucoup de charme.(...) Il faudrait aussi décrire les fesses de Laetitia. Pour aller vite, elle a un beau cul. Entre nous, nous disons "Les hanches de Laetitia"."
Eric Neuhoff Les hanches de Laetitia (Albin Michel)